Уже не любят слушать про войну

прошедшую,

и как я ни взгляну

с эстрады в зал,

томятся в зале:

мол, что-нибудь бы новое сказали.



Еще боятся слушать про войну

грядущую,

ее голубизну

небесную,

с грибами убивающего цвета.

Она еще не родила поэта.



Она не закусила удила.

Ее пришествия еще неясны сроки.

Она писателей не родила,

а ныне не рождаются пророки.